GONZALO'S COFFEE HOUSE

Querido Juan:

Voy a escribirte ahora. Lo había dilatado porque aún no me sentía listo. Tenía una mezcla de sentimientos que se anulaban. Tenía rabia man, tenía mucha rabia y pena. Tantas veces lo conversamos, tantas veces te dije que si yo había podido superarlo estaba seguro que tú lo harías. Tú reas el fuerte y yo el “maricón sensible”, el “intelectual”. Siempre había sido así y de alguna manera había aceptado ese rol. Éramos complementarios. Admiraba en ti lo que jamás podría llegar a ser, lo que no quería ser, y tu… bueno, estoy seguro de que también sabias que yo era tu versión en negativo. Ambos sabíamos que a pesar de nuestras grandes diferencias, por debajo de nuestras venas la sangre de la cual nos jactábamos nos hacía uno para siempre. Cada uno en lo suyo, cada uno en su área, éramos Miranda. Los hermanos Miranda. Los últimos de la estirpe maldita.

Cuando supe lo que habías hecho estaba en el mall, el mismo puto lugar donde estaba cuando supe de la muerte de mi viejo… ¿lo elegiste así? ¿O fue una de esas lamentables coincidencias? Supongo que lo elegiste. Siempre hiciste las cosas a tu manera y a todos no nos quedaba otra alternativa que secundarte o quererte así. Y era tan fácil quererte cabro culiao. Demasiado fácil. Tan sólo un par de veces resultó complicado amarte, y eso bastó para que te desplomaras. ¿Qué habría pasado contigo si hubiésemos cambiado nuestras vidas por un rato?

Me pregunto qué te hizo tan especial para todos. Por qué una multitud de personas me contó la misma versión de la historia. Que tú fuiste un amigo muy especial, cercano, pero al mismo tiempo distante. Que tus silencios te dieron esa aura de alguien que se cerraba, pero que era una puerta abierta para todos. Para todo. ¿Te acuerdas del Soza? ¡Estuvo acá Gueón! hubieras visto cómo te recordaba entre lágrimas. Lágrimas sinceras del que fue tocado con tu existencia. Si alguien pudiera contarte sobre la gente que vino a despedirse de ti, de las cosas que dijeron… quisiera la mitad de tu funeral, sólo la mitad para sentir que alguien me amó en este puto mundo.

Hace algunas noches atrás, una de esas noches de alcohol y lágrimas que dejaste, Osvaldo y yo estábamos conversando en su auto. Reconocimos que eras de todos y eras de nadie… que no le perteneciste a nadie en especial, pero que todos te sentimos nuestro al mismo tiempo. ¿Cómo resolver esa contradicción? Creo que siempre fuiste una contradicción, ¿No? De la forma al fondo, del fondo a la forma, del vacío al todo, del todo al vacío.

Mi cabeza se ha llenado de brumas, de oscuridad. No logro pensar en nada más que el presente y el pasado, ese pasado que compartimos algunas veces. De la vez que me dijiste en el auto, en uno de nuestros últimos momentos “Ahora que te vas a ir ¿quién me va a encender los cigarrillos cuando tenga que viajar de nuevo?” Cada vez que enciendo uno es para ti también. Siempre va a ser así.

No dejo de pensar en ti. ¿Se supone que debo sacar una lección de todo esto? ¿Pretendías dejarme una lección? Aún no la entiendo y no sé si algún día lo voy a entender. Lo siento, pero siempre he sido lento leyendo a los demás. Ese ha sido my gran problema. No leo bien los subtextos.

Nosotros aún estamos un poco mareados y confundidos. La Vane está mejor. Estoy cuidándola como de seguro querías que lo hiciera. Mi vieja está aprendiendo a vivir contigo transformado en recuerdo. Tus amigos, ellos tratan de seguir con sus vidas pero es grande el vacío que les dejaste.

Cuídate Juan. Espero que ahora estés bien, de verdad lo espero. Saludos a mi viejo.

                                                Gonzalo.

Balada de otoño

(Joan Manuel Serrat)

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
un niño que el viento mece
con su balada en otoño.
Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.
Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.
Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.
Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.
Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.
Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.
Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...

     Usually biographies start with some facts about people. Official truth like when and where somebody was born and raised. But this time I will let me forget those useful information you can find on Wikipedia or another source. You can watch a lot of articles or web pages and, with different words, tell you the simple facts: Luca Prodan; born in Italy (1953) and died in Argentina, Buenos Aires (1987)

     Maybe was truth or not that he had a fight with the future prince of Wales during his school time in Scotland.  Who cares?

     During some year a stinky Italian/Scottish junkie landed in Argentina looking for another life and opportunity. Now the history belong to us. The story that really care.

     Sumo was one of the most important and interesting band of the southamerican rock scene during the 80's. Their music, lyrics and performances were hard to swallow for many people. Too chaotic, mixed, pervert, aggressive, insane, decadent. We were so young and naive. We are so young and naive.

     Punk, reggae, pop, funky, progressive sounds and all the notes and will that all those guys putted on their music made them immortals. "Luca not dead" it's one of those typical graffities you can see in any corner in Buenos Aires. Seems it's true. Now more than ever Luca is not dead. For people like me his way to see things and

     I will drink a bottle of Ginebra Buenos Aires soon, laughing if I see any "rubia tarada" or any "cheto". I will walk on the "Abasto" and I will hate all those "viejos vinagres" but for now it's better not to talk about "algunas cosas"

Si tuviera que marchar hoy,
diría:
que la cima estuvo al alcance de los dedos,
que me perdí envuelto a punto de cruzar la meta,
que entre tinieblas mis sombras, viejas sombras,
se cruzaron indolentes y frías sobre piedra

Si tuviera que escribir la roca hoy,
sentiría:
que con violencia grité mil veces tu nombre contra el viento,
mas el eco devolvió vacía la respuesta.
Que busqué tiempo y respuestas entre muertos
Que giré, tanteando en el aire, la danza perfecta.

Dadme unos segundos para vaciar la copa roja.
Siempre es pronto para despedidas tempraneras.
Quiero esparcir mi tinta en pozos de noche.
Detener, dilatar con excusas la larga espera negra.

Quise ser torcido y abyecto en el camino,
cubrir mis huesos de extensa seda negra,
socavar la tumba de los versos femeninos,
convertirme en severa figura de piedra.

Pero estoy aquí,
dilapidando el esfuerzo en excusas pasajeras
ganando un poco de perdón,
perdiendo el recurso frente a las parcas severas.

Más no me iré mañana.
La costumbre sujeta firme los pies a la tierra.
la mano se resiste a escribir,
con letra roja, la última parte de esta guerra.